Concertation chez les Montgomery-Sallers [PV]

Anabelle avait passé une journée moisie. D'abord, il y avait eu cette livraison de bois, qui avait pris l'humidité durant le transport, et dont le fournisseur s'était entêté à nier qu'il fût inutilisable ("Des branches de première qualité, ma p'tite dame ! C'est pas humide, c'est vaguement mouillé, nuance ! C'est frais comme un matin d'été !"), jusqu'à ce qu'Ana menaçât de lui enfoncer ses brindilles dans le nez, s'il ne reprenait pas sa cargaison ou, accessoirement, s'il lui donnait encore une fois de la "petite dame". L'homme était reparti en la traitant d'"hystérique", mais, au moins, il avait remporté sa marchandise avec lui.
Ensuite, elle avait été contrainte de composer avec cette cliente qui refusait de croire que non, il n'était pas légal de fournir une baguette à un enfant de six ans, même si elle promettait de "Superviser son utilisation, rassurez-vous, Mademoiselle !". D'après ce que la Poufsouffle avait compris de ses explications, elle espérait apprendre des sortilèges de défense à son rejeton au cas où "il y aurait une nouvelle attaque de cette abominable organisation, là, vous savez... Magica Sacris...". Anabelle avait dû déployer des trésors de diplomatie pour ne pas la mettre dehors manu militari avant d'alerter le service de protection de l'enfance du Ministère, a fortiori lorsque l'horrible rombière, comprenant qu'elle n'aurait pas gain de cause, l'avait accusée d'avoir vendu son âme à la Menace ("Vous les soutenez, c'est ça ? C'est pour ça que vous ne voulez pas que mon pauvre Bobby puisse se défendre ? Assassin !"). Elle avait lâchement refilé le bébé à Ollivander, qui avait eu la riche idée de quitter l'arrière-boutique pile au moment où la cliente s'égosillait, en agitant un doigt boudiné sous le nez d'Ana, qu'elle "N'en resterait pas là", parce que elle "connaissait des gens, elle, Mademoiselle !"
Enfin, une heure avant la fermeture de la boutique - et alors que la jeune femme croyait voir le bout du tunnel -, elle avait dû déranger pas moins de quarante-sept boîtes de leurs étagères, pour permettre à un petit vieux incroyablement difficile, de trouver une nouvelle baguette, la sienne ayant, apparemment, été brisée dans "un tragique accident de poker sorcier, ahlàlà, si vous saviez, ma pauvre enfant, une histoire à vous faire pleurer toutes les larmes de votre corps!". Bien entendu, une fois le vieillard sorti, il avait fallu astiquer, classer er ranger toutes les baguettes essayées, sans parler du désordre que certaines avaient semé autour d'elles, quand le client avait tenté de les maîtriser.
Ce fut donc avec un mal de tête lancinant et la certitude que non, vraiment, elle n'aimait pas les gens, qu'Anabelle regagna l'appartement qu'elle partageait avec Adrien "Oh non, encore des gens : je n'en peux plus !".

- Je suis rentrée ! Claironna-t-elle avec la discrétion de la hyène, tandis qu'elle faisait tomber, dans un bruit sourd, ses chaussures sur le paillasson. Elle s'étira de tout son long, étouffa un bâillement interminable, et se dirigea vers la cuisine, attrapant, au passage, l'exemplaire de la Gazette qu'elle avait abandonné, le matin même, sur la table basse du salon : un hibou la livrait quotidiennement, mais Ana ne prenait d'ordinaire pas le temps de la lire avant le soir. Elle en avait, d'ailleurs, souvent une ou deux de retard, et comme Ollivander n'était, lui non plus, pas très porté sur l'actualité, elle découvrait généralement avant vingt-quatre ou quarante-huit heures de décalage ce qui alimentait toutes les conversations ("Hein ? Poudlard a été attaqué ? Mais c'était y'a longtemps, non ? J'étais encore élève !").
- Qu'est-ce que tu prépares ? Demanda-t-elle, en louchant sur la cuisinière. Son estomac commençait à se rappeler à son bon souvenir. Eût-elle été seule qu'elle se fût ruée sur la première boîte de soupe venue et un paquet de crackers, mais Adrien était un poil tâtillon, quand il s'agissait d'équilibre alimentaire elle ne voyait pas du tout pourquoi, aussi avait-elle appris à prendre son mal en patience. Elle y gagnait au change : les plats d'Adrien était bien meilleurs que du potage industriel.
- Je ne dirais pas ça, non. Répondit-elle, après l'avoir embrassé, et juste avant de percuter l'information essentielle : Quoi ? Granger a fait un discours ? Mais... Pour dire quoi ? Elle va enfin dégeler le point d'indice ?
Elle ouvrit frénétiquement le journal qu'elle tenait à la main, comme si elle espérait trouver, dans une édition du matin, des indices sur le contenu d'une allocution prononcée au cours de la journée.