Inadmissible.

Je dirais même plus i-nad-mi-ssi-ble. C'est un Argus Rusard affreusement en colère qui s'était dirigé avec une détermination froide vers le bureau du professeur Rogue ce soir là. C'en était trop ! Une fois de plus, on se moquait de lui, on baffouait son autorité, c'était un complot, il en était convaincu ! D'abord Chourave et ses plantes et maintenant, Serpentard. Mais il ne se laisserait pas faire, ça non ! Il allait se battre.

En dépassant la statue de Venceslas le Maléfique, il avait chopé un Serdaigle qui revenait, selon ses dires de la bibliothèque. C'était sans doute vrai, d'autant plus que l'impressionnante pile de livres que le jeune garçon portait témoignait sans conteste en sa faveur. Mais mauvaise humeur et mauvaise foi flagrante se mêlant, Rusard avait collé une retenue à l'élève pour le reste de la semaine. Voilà qui lui apprendrait à rôder dans les couloirs en imaginant une nouvelle manière de lui rendre la vie impossible. De toute façon, ledit élève avait sali le sol en avril dernier, il l'avait vu, inutile de nier !

Le fauteur puni, il avait repris inexorablement sa route vers le repaire du maître des potions, sa canne pommelée battant avec violence le sol à chacun de ses pas. Certes, il n'avait pas besoin de canne pour se déplacer mais c'était tellement plus classe... Et surtout, tellement plus pratique pour faucher les jambes des élèves qui avaient l'immense joie de croiser sa route.

Miss Teigne lui frôla les jambes avec un "miaou" à la fois plaintif et impatient, l'air de dire "Allez, quand est-ce qu'on va en choper d'autres ?". Rusard la gratifia d'un coup d'oeil humide - sa fidèle compagne ! - avant de chuchutor d'un ton mauvais :

- Commence sans moi, ma belle, papa a quelque chose à régler.

Oh oui, il avait quelque chose à régler, et sa allait saigner, foi de Rusard ! Tandis que Miss Teigne se dandinait en faisant demi-tour avant de disparaître au tournant du couloir, Rusard atteignait la porte du bureau de Rogue.
Il y tapa trois petit coups secs du bout de sa canne et attendit, dans une attitude qu'il pensait noble et virile, qu'on daigne lui ouvrir.

Severus était plongé avec délectation dans ce lieu qu’il appelait son antre, préparant avec délice une potion de sommeil éternel pour son plaisir personnel. Bien entendu, c’était de la pure torture psychique: préparer des potions aussi brillantes et pleine de génie, sans jamais pouvoir les utiliser sur ses petits insectes de toutes les maisons auxquels il se devait d’enseigner ce noble art qu’était la potion.
Ainsi, lors de ses rares moments de loisirs, il se plaisait à préparer de quoi les éliminer... Bien entendu, la potion du sommeil éternel s’inspirait d’un ouvrage qu’il avait lu dans son enfance tourmentée: la belle au bois dormant...
Il avait créé cette potion à la lettre, s’inspirant des indications données dans l’ouvrage et l’antidote était purement diabolique: le baiser de la personne pour laquelle son coeur battait.
C’était diablement romantique tout cela, et rien n’était plus beau qu’une touche de Brahms en fond pour se délecter du bonheur de l’amour impossible.
Bien entendu, les ingrédients étaient connus de lui seuls, découverts après des semaines de calculs amoureux, et d’expériences plus ou moins concluantes... Et surtout: l’ingrédient secret: Le cumin moulu.
Il venait de jeter une pincée de cumin, et baissa le feu avec amour d‘un coup de baguette, sifflotant Eine Deutsche Requiem, lorsque l’on frappa à la porte. Le stress qui l’avait quitté remonta en force. Brandissant sa baguette, il arrêta le phonographe, et jeta un regard à sa potion qui devait encore mijoter deux heures précises.

Puis il ouvrit la porte, tombant sur le concierge.

- « Je peux vous aider? »

Demanda t-il de son habituelle voix mielleuse.

En attendant qu'on vienne lui ouvrir, Rusard avait fredonné dans sa tête, pour se détendre, le fameux air de la torture, dans l'opéra "Passion dévorante" seule tentative musicale du Divin Marquis dont l'un des uniques exemplaires était en possession de Rusard.
Lorsque la porte s'ouvrit, il lança un coup d'oeil affreusement suspicieux à Rogue. L'avait pas l'air net non plus, celui-là. Pourquoi bloquait-il l'entrée de son domaine, comme ça ? Lui aussi s'était lancé dans l'élevage de plantes vicieuses avec Chourave et Dumbledore ?

En réalité, Rusard avait des a priori plus que négatifs sur Rogue. Le petit sacripan était à Poudlard quand Argus y avait fait ses premiers pas et il se souvenait parfaitement n'avoir jamais réussi à prouver que c'était lui qui avait volé son ours en peluche rose dans la nuit du 4 avril, ours qui était mystérieusement revenu la semaine suivante avec l'inscription "Argus Rusard aime Irma Pince" en jaune fluo et paillettes. Le seul échec de sa carrière. Aujourd'hui encore, il cherchait des preuves... Peut-être que ce soir, le coupable allait enfin se dévoiler.

Mais de rêvons pas trop, Rogue était un fin malhonnête qui cachait son petit jeu depuis prêt de trente ans maintenant... Car Rusard ne pensait pas une seule minute qu'il puisse être innocent.
Bref, le concierge adressa un sourire qui n'était que conventionnel aux maîtres des potions et répondit d'un air guindé :

- Deux de vos élèves, que j'ai puni en début de semaine ne sont pas venus à leur punition, professeur...

Le "professeur" avait été rajouté après un dixième de seconde de silence, Rusard ne digérant toujours pas l'arrivée de Rogue à un poste hiérarchiquement supérieur au sien.

Severus n'arrivait pas à accepter, en son fort intérieur- et extérieur aussi, d'ailleurs- que Dumbledore ait pu employer un être aussi répugnant que ce Rusard, dont l'amour pour les félidés était vraiment au delà du répugnant.
Apparemment, cet être incapable ne pouvait pas faire son devoir seul. Et parmi tous les professeurs de l'établissement, il avait fallu qu'il vienne le voir, lui.
*Ô rage, Ô désespoir...* pensa t-il, dans un élan sentimentalisme qui ne lui était coutumier.
Comment cet être sans intérêt pouvait il oser venir le voir, il n'était pas un membre de la police moldue, que diable...
Plissant les yeux sensiblement, il se rappela qu'il avait une potion sur le feu: il fallait donc faire vite, il serait bientôt l'heure de remuer deux fois dans le sens inverse de l' aiguille d'une montre marchant à l'envers.
Il répondit alors dans un murmure:

- « Mes élèves? Mais n’êtes vous pas sensé faire respecter la loi dans cet établissement? En quoi puis-je vous aider, au juste? »

Rusard pinça les lèvres dans un réflexe digne de Minerva McGonagall elle-même. Non mais vraiment, sur quelle planéte vivait-il, ce sinistre individu ? Non seulement il était effectivement chargé de surveiller les élèves, tâche pour laquelle Dumbledore venait encore de lui refuser des assistants, d'ailleurs, mais en plus, il fallait être aveugle pour ne pas comprendre que lorsque des élèves de Serpentard ne viennent pas à leur punition, c'est vers le directeur de maison que l'on se tourne.

* Arf ! Je savais bien que cette embauche était une grossière erreur, il ne sait même pas quelles sont ses fonctions les plus basiques, pouah ! Vulgaire voleur de nounous, va ! *

Il était vraiment très difficile de faire respecter la loi le réglement seul dans un lieu grouillant de petits délinquants en herbe, Rogue devrait s'en souvenir, lui qui avait profité de la faiblesse d'Argus pour chiper son Spouic (oui, le nounous avait un nom, en plus, si c'est pas mignon, ça !).
Le surveillant fusilla Rogue du regard, non pas parce qu'il pendait l'impressionner ainsi - il méprisait trop le maître des potions pour seulement songer à gâcher de l'énergie en intimidation - mais parce qu'il le trouvait vraiment ralenti côté bulbe rachidien.

- Mais professeur, reprit-il comme s'il s'adressait à un simplet, si deux de vos élèves ne sont pas venus à leur punition, c'est à vous que je dois m'adresser pour que vous fassiez respecter les sanctions prises pour des membres de votre maison, vous vous souvenez ? C'est l'article vingt-huit aliéna seize de votre contrat de directeur de maison et l'article 42 alinéa 56 du mien.

* Ce petit flemmard n'a certainement fait que parcourir le contrat, je le savais dès le départ, moi, qu'il n'était qu'un ancien délinquant juvénile ! *