PV • Magic is might.

Magic is might

Valeryia + Olivia

(c) princessecapricieuse

Olivia avait depuis longtemps perdu la notion des jours, et pourtant, ça n'était pas faute d'avoir essayé, au début, de tenir le compte, à partir des maigres éléments de contexte qu'elle parvenait à collecter.
Ce qu'elle savait : elle avait été enlevée par Magicis Sacra. Sa seule consolation sur ce point étant que Tristan et elle s'étaient démenés comme de beaux diables, rendant sort pour sort ce que leur envoyaient leurs adversaires, et ne cédant que parce qu'ils étaient nettement dépassés en nombre par leurs ennemis.
Elle savait aussi que tout cela avait quelque chose avoir avec son père, et sa position au Ministère.
Ce que Magicis Sacra ne savait visiblement pas : Olivia était en froid avec lui depuis un bout de temps. Depuis qu'il avait voulu la refourguer aux Mitchell comme un paquet qu'on expédie, faisant fi de ses désirs ou de son libre arbitre. Elle n'avait que faire des petites manigances d'Henri Drumond, du contrôle qu'il essayait peut-être désormais d'étendre au Ministère tout entier, de ses vues étriquées sur le monde et surtout sur elle (en tout cas, c'était ce qu'elle se répétait depuis si longtemps que ça lui paraissait désormais vrai. Nuancer tout ça ne lui apportait que plus de peine.).
Si Magicis Sacra pensait que la tenir en otage pouvait faire fléchir son père d'une manière ou d'une autre, grand bien leur en fasse. Olivia, elle, le connaissait assez pour savoir que ça ne serait jamais le cas. Perdre George ne l'avait rendu que plus intransigeant. Sa personnalité n'était plus faite que d'angles droits, de traits comme tracés au couteau, durs et froids. Si quelqu'un devait la tirer de la cellule dans laquelle elle était retenue, ça ne serait pas lui.

Point positif dans cette situation - car elle savait être pragmatique : on ne la traitait pas mal. Elle n'avait pas été torturée, psychologiquement ou physiquement (sauf si compter tout le violet que Blomberg s'entêtait à porter, issu d'une garde-robe visiblement monochrome, pouvait compter comme une forme de torture mentale ?). On ne l'affamait pas. On la retenait juste contre son plein gré dans une petite cellule sans lumière où elle avait l'impression de devenir, lentement mais sûrement, un peu folle. Il n'était pas bon d'être laissée seule trop longtemps avec ses propres pensées.

Les premiers temps, elle avait essayé de trouver des moyens pour s'échapper. Elle n'avait pas sa baguette, c'était un gros inconvénient. Habituée à la magie depuis sa plus tendre enfance, elle n'était pas exactement adepte du combat au corps à corps. Accessoirement, il apparut rapidement que ses ravisseurs étaient minutieux, et surtout très prudents. Surtout, ils ne venaient jamais seuls. Dans les occasions où on venait l'interroger, quelqu'un se trouvait toujours derrière la porte, fermement close. Acceptant qu'elle ne pourrait pas s'enfuir par la force, elle avait alors fait un état des lieux complet de sa cellule. Deux chaises, un lit, une table. Elle avait tiré le lit, se demandant s'il pouvait cacher quelque chose : une trappe, un conduit. Rien. Et puis, elle avait commencé à perdre le compte des jours. Elle essayait d'enregistrer le plus de choses possibles dans sa mémoire : des noms qui échapperaient à ses ravisseurs, des indices. Mais le peu de renseignements qu'elle avait, le Ministère l'avait probablement aussi déjà. Elle était seule, ou en tout cas, aussi seule qu'on pouvait l'être tout en ayant conscience que d'autres gens, tout près mais inaccessibles, étaient exactement dans la même situation qu'elle.

Tristan la retrouverait : c'était la seule certitude qu'elle n'avait pas perdu. Elle n'était pas une petite fleur fragile. Elle savait se défendre. Elle s'était défendue, autant qu'elle l'avait pu. Mais à présent, elle était à court d'options. Sa cellule était spartiate, dépourvue d'outil pouvant l'aider d'une quelconque manière. Ses ravisseurs, malgré leurs idées d'un autre temps, n'étaient pas stupides. Elle savait cependant qu'elle devait se montrer vigilante : même les personnes intelligentes faisaient des erreurs. Il fallait juste être prêt lorsqu'une telle opportunité se présenterait. En attendant, elle s'imaginait loin de cet endroit sordide, et auprès de son mari.

Du mouvement à l'extérieur de sa cellule la fit se redresser. Une personne encapuchonnée et au visage dissimulée fit son entrée dans la pièce. « Je retournerais bien la salutation, mais je ne connais pas votre nom. » répondit-elle en affichant un mince sourire, ironique, son regard étudiant la silhouette de son interlocutrice, tandis qu'elle saisissait l'assiette qu'on lui tendait pour la poser sur la table. Silencieusement, elle vînt s'asseoir face à la sorcière. Obtenir une identité était un vœu pieux, elle en était bien consciente, aussi poursuivit-elle avec sa lenteur habituelle : « Mes parents m'ont toujours dit qu'il était malpoli de porter un couvre-chef en intérieur. » Elle aurait aussi bien pu se trouver à l'une des soirées mondaines dont ses parents raffolaient tant. Le dos droit, chaque mot parfaitement articulé, elle n'était pas partie pour se laisser impressionner. S'il y avait une chose qui paraissait claire, c'était que MS ne cherchait pas à la blesser.

Elle laissa échapper un rire incrédule en entendant les paroles de son interlocutrice. « Kidnapper les gens n'est pas la meilleure manière d'obtenir leur collaboration. » répondit-elle dans un premier temps, scrutant le visage - caché - de son interlocutrice, puis son regard passant presque inconsciemment sur la porte par laquelle elle était entrée. Si tenté qu'elle ait pu l'assommer avec sa propre chaise avant de se prendre un maléfice - quasiment impossible -, la porte était probablement verrouillée de l'extérieur, et gardée. Ramenant les yeux vers l'autre sorcière, elle poursuivit : « Tout comme menacer les sorciers, ou prendre le pouvoir par la force ne vous attirera jamais les faveurs des foules. Ça a des petits relents totalitaires. Les gens n'aiment pas qu'on les retienne en cage. » termina-t-elle avec acidité. Elle était à Ilvermorny, elle était coincée, et on venait lui demander son avis sur la crise actuelle comme on aurait requis de sa part un commentaire composé sur la situation géopolitique en Birmanie. Qu'on la laisse partir, ou qu'on lui donne une information utile. Le reste ne l'intéressait pas. Elle avait toujours préféré la compagnie des animaux à celle des humains, et la situation actuelle ne l'encourageait pas à modifier son opinion sur le sujet.

Olivia était pragmatique : à quoi bon faire un scandale, envoyer son plateau au visage de sa geôlière, mieux une chaise, pour finir malgré tout immobilisée par cette dernière, ou tout aussi certainement par le garde posté devant sa cellule ? Ce dont elle avait besoin, c'était d'une opportunité. Le genre qui ne se produirait certainement pas plus d'une fois, une toute petite fenêtre, un instant de grâce où elle pourrait tenter sa chance. Mais ce moment n'était pas venu. En attendant, elle avait visiblement de la compagnie, et elle pouvait obtenir quelques renseignements : elle s'en contenterait. C'était préférable à la monotonie de sa captivité.

« R ? » répéta-t-elle avec circonspection. Une initiale et pas de nom : évidemment. « Joli nom de scène. » commenta-t-elle avec détachement. Elle imaginait bien que les membres de Magicis Sacra ne voulaient pas être identifiés. Les masques et les capuchons n'étaient pas là pour le style. Elle se demanda si l'initiale correspondait réellement à son prénom ou son nom de famille, mais dans le fond, ça ne l'avancerait pas plus que ça. Sa voix ne lui était pas familière - mais nul doute qu'elle n'était pas prête de l'oublier.

Elle glissa une remarque sarcastique à ses risques et périls, consciente que ce n'était pas ce qui pousserait la dénommée R à révéler son identité dans un besoin soudain de respecter l'étiquette, au diable les conséquences - ça aurait été trop facile. R sourcilla à peine, et son calme commençait à agacer Olivia. Elle n'avait aucun contrôle, c'était une évidence, mais elle aurait au moins aimé obtenir une réaction, quelque chose de plus qu'un acquiescement laconique. Un sourire ironique réapparut sur ses lèvres : « Je vais vous dire : vous me laissez partir, et c'est pardonné. » Elle ne craignait pas une attaque frontale, et son esprit était totalement fermé par l'occlumancie - opaque. En revanche, l'emprisonnement commençait à avoir raison de sa patience. Elle avait besoin de grands espaces, de liberté. Les vieux relents de son adolescence passée au manoir des Drumond la rendaient malade.

Elle ramena les yeux vers R, celle-ci n'ayant pas manqué son regard furtif vers la seule issue de la pièce. « Qui ne tente rien n'a rien. » dit-elle en haussant les épaules. Olivia ne serait pas assez négligente pour louper son opportunité, si celle-ci se présentait. Devenir inattentive, habituée, ce serait tout simplement abandonner, juger que Tristan ou quelqu'un (le Ministère ?) devrait bien finir par la délivrer, tôt ou tard. R décria justement le cirque Callaghan, et s'attira un regard froid d'Olivia. « Je ne comparerais pas un spectacle, auquel les gens choisissent de venir, et auquel les artistes décident de participer - même les animaux - au fait d'enlever des personnes - dont des enfants - ou d'essayer d'imposer ses idées étriquées à une population qui n'en a pas grand-chose à faire.  » répondit-elle dans la plus grande tirade qu'elle ait exprimée depuis l'arrivée de V dans la pièce. « C'est une question de libre-arbitre, mais je commence à comprendre que cette notion a disparu de votre vocabulaire je vous prête mon dictionnaire avec grand plaisir »

Son corps entier se tendit à l'évocation de Tristan, son regard se durcissant encore davantage. Tristan allait donc bien, Tristan était à sa recherche. L'espoir n'était pas perdu. « Dans ce cas-là, c'est à votre place que je m'inquiéterais. » dit-elle dans un haussement d'épaules. Tristan n'abandonnerait jamais : elle le connaissait. Et elle non plus, incidemment. L'un des deux trouverait le moyen, soit de la sortir de là, soit de s'en sortir elle-même. Et on verrait alors si R se montrait toujours impassible avec une baguette pointée sur elle.

La proposition d'Olivia (de pardonner à R son accoutrement peu civilisé si elle la laissait partir : un deal en or) était ironique. Bien entendu, elle ne s'attendait pas à ce que son interlocutrice la relâche. MS voulait obtenir quelque chose de son cher paternel, et ils pensaient réellement (naïvement) que la retenir en otage allait le faire céder. Comme quoi, ils ne connaissaient vraiment pas ce bon vieux Henri. Elle le leur avait dit, bien entendu, mais soit ils pensaient qu'une sorte de fibre paternelle allait finir par s'activer (ha !), soit ils se sentaient bêtes de la laisser partir sans avoir rien obtenu en contrepartie (tout le monde fait des erreurs, hein). Si elle avait initialement accueilli l'arrivée de R comme une distraction - elle s'ennuyait comme un rat mort dans cette cellule sans issue -, elle commençait cependant à être agacée par la façon qu'elle avait de s'adresser à elle ("Très chère" ? Vraiment ? Le moins qu'on puisse dire, c'était que ça n'était pas réciproque), puis par sa référence au cirque Callaghan.

« Vrai pour le cirque. Pas pour les organisations secrètes qui kidnappent des enfants et effacent des mémoires. » dit-elle froidement. Qu'on n'apprécie pas le cirque Callaghan, c'était une chose : elle pouvait s'accorder sur ce désaccord-là. Mais comparer son activité à celle de R et de ses petits copains ? C'était simplement ridicule. D'un côté, on avait un spectacle, de l'autre un groupuscule de sorciers ayant (encore une fois) décidé qu'ils savaient mieux que tout le monde ce qui était juste et ce qui ne l'était pas.

Elle tressaillit à l'évocation de Voldemort, ses pensées initialement concentrées sur Tristan et sa foi inébranlable en lui, tendant soudainement vers George, et la seconde guerre. « Tout le monde se souvient de lui. » répondit-elle machinalement, tout en fixant son interlocutrice, cachée derrière son déguisement. Quel âge avait-elle ? Avait-elle connu le règne de terreur de celui que ses disciples appelaient le Seigneur des Ténèbres à peine mégalo on est d'accord ? Si oui, comment pouvait-elle décemment adhérer à un groupe comme Magicis Sacra, après tout ce qui s'était déjà produit à l'époque ? « C'est un ami à vous ? Entre personnes dans le délire, j'imagine qu'on se comprend. Vous l'avez côtoyé ? » demanda-t-elle, à la fois pour comprendre, et pour mieux cerner le personnage. Il n'y avait pas de raison pour que seule R pose les questions.

« Vous faites de la thérapie de couple chez MS ? Il manque un canapé dans ma geôle pour se lancer là-dedans il me semble. » objecta-t-elle en haussant un sourcil. Puis, à mi-voix : « La sienne. » Même si elle ne voyait pas bien en quoi cela intéressait R. Aux dernières nouvelles, ce n'était pas pour faire plier Tristan qu'on l'avait enlevée, mais bien pour son père. Ironie du sort, c'était Tristan qui devait se démener à l'extérieur pour la faire sortir de là, alors que son père... Elle se montrait injuste : peut-être chercherait-il à la retrouver, histoire de ne pas laisser s'éteindre la lignée Drumond - bien qu'elle n'en porta plus le nom. Sans doute gardait-il l'espoir secret qu'elle revienne un jour à la 'raison' ?

Elle serra les dents en entendant R prononcer le prénom de George. Elle s'y était attendue. Depuis que la discussion s'était tournée vers Voldemort et son règne, elle s'était doutée que son interlocutrice y viendrait, ne serait-ce que pour obtenir une quelconque réaction de sa part. Ça n'y manqua pas. « Ne prononcez pas son nom. » cracha-t-elle avec mépris. « Je n'ai rien à dire sur ma famille si ce n'est cela : mon père ne vous donnera aucune information. Menacez-moi autant que vous le souhaitez, il ne cherchera pas à me faire libérer. J'imagine que sur le principe, ça ressemblait à un bon plan - enlever sa seule fille et lui faire du chantage -, mais en pratique, ça ne fonctionnera pas. Il s'en contrefiche. Vous gaspillez votre temps, et le mien. » Elle se tut, les bras croisés sur poitrine. C'était triste à dire, mais c'était aussi la vérité, et tant que ça ne rentrerait pas dans les petits cerveaux de ces gens, elle était bonne pour rester captive. Et elle n'en connaissait pas l'alternative : la libérerait-on vraiment si elle n'avait plus d'usage pour eux ?

Olivia se moquait comme de la guigne de l'avis de 'R'. Ce qu'elle voulait, c'était être libérée. Et si elle pouvait infliger quelque dommage à Magicis Sacra au passage, eh bien ça ne serait que du bonus. Mais un temps indéfinissable passé en captivité lui avait appris à prendre son mal en patience, car ses geôliers n'étaient pas des amateurs, et n'avaient visiblement pas prévu de lui faciliter les choses. Elle haussa les épaules, indifférente agree to disagree tandis que son interlocutrice changeait de fusil d'épaule et évoquait Voldemort. Olivia discernait le sang battre à ses oreilles. Entendre son nom ramenait à la surface des souvenirs désagréables, douloureux. Les derniers mot qu'elle avait échangés avec Charlie, si banals, mondains. Elle répondit à la question par le sarcasme, dernière arme de défense face à la peine, et s'attira une réaction initiale tout aussi caustique. Elle ne broncha pas. Puis : « Encore une fois, nos avis divergent. » articula-t-elle froidement, mais calmement. Enlever des gens ? Fait. Abhorrer les moldus ? Fait. Envahir des écoles ? Fait aussi. Du point de vue d'Olivia, l'organisation de R avait beau avoir des méthodes différentes, leurs enjeux restaient analogues, trop analogues pour ne pas faire écho à un passé qui n'était pas tout à fait révolu.

Sa mâchoire se serra en entendant le prénom de Tristan s'échapper des lèvres de R. Elle n'était pas aussi sensible sur le sujet : elle était convaincue dans les capacités de son mari à se défendre, voire à venir la chercher. Elle le savait courageux et déterminé. Bien sûr, elle aurait préféré pouvoir s'en sortir seule que de jouer les demoiselles en détresse, mais elle savait aussi que Tristan n'abandonnerait pas avant de l'avoir retrouvée. « Le seul problème que rencontre mon couple, c'est que je sois enfermée ici. » nuança-t-elle avec détachement, agacée de voir que son interlocutrice semblait s'amuser de cet échange. N'avait-elle rien de mieux à faire que de venir la provoquer ? Mais Olivia n'était pas dupe, et elle restait sur ses gardes. Ce n'était pas parce que R jouait un étrange jeu du chat et de la souris qu'elle n'avait pas une idée derrière la tête. On ne l'avait pas capturée juste pour l'enfermer.

Elle se demanda s'il était vraiment question d'essayer de la recruter - si c'était un genre de bonus pour eux. « C'est pour ça que je suis là ? Vous avec des problèmes d'effectifs ? » cracha-t-elle en réponse à la suggestion de R, vaguement dégoûtée. Comme si elle allait rejoindre une organisation qui l'avait enlevée. Pire, qui enlevait des enfants, menaçait leurs parents, faisait exploser des boutiques et effaçait les mémoires... Non vraiment, elle passait son tour.

R cita ouvertement le prénom de George, et Olivia se sentit vriller. Son cœur battait plus vite et elle ne souhaitait plus qu'une chose : que R s'en aille. Elle ne parlait pas de son frère, pas avec cette personne encapuchonnée qui représentait tout ce qu'elle haïssait, qui la provoquait pour voir comment elle réagirait et à quelle fin ? Elle n'en savait toujours fichtrement rien. Son petit discours eut l'effet de déclencher la fin de l'entrevue. R s'était levée, visiblement peu impressionnée. Pourtant, Olivia n'avait pas menti : son père ne fléchirait pas, et il ne viendrait certainement pas la chercher. « Ne vous donnez pas ce mal : je n'ai rien d'autre à vous dire. » s'entendit-elle répondre, la froideur revenue dans sa voix. Elle n'avait rien obtenu de cet échange. Pas d'information sur la date, ou sur le lieu précis où elle se trouvait. Elle était là pour faire céder son père, et ce simple fait la rendait malade. Malade de savoir que ce lien parvenait encore à lui pourrir la vie alors qu'elle était en froid avec lui depuis des années.