Il pleut, il mouille... [PV Isaac]

Avril, le mois qu’Isaac détestait le plus. Pourquoi allez-vous me dire ? Tout simplement à cause d’une simple journée que les moldus appelaient ‘April fool’s day’, en français ‘Poisson d’Avril’. Certains élèves s’étaient adonnés à cette petite fête en faisant de gentilles blagues à leurs amis, d’autres avaient prolongé la journée sur une semaine, puis deux, pour en arriver vers la fin du mois, et que rien n’avait cessé. Depuis le début du mois, il ne cessait de poursuivre les jumeaux Weasley et leurs acolytes pour qu’ils arrêtent toutes blagues déplacées, laissant quelques élèves recouverts de bombabouses, d’autres malades suite à l’absorption d’un bonbon modifié par leurs soins.

Après une journée à cavaler pour faire la loi, mais surtout retirer des points aux Bouffondors, le jeune Irving retourna dans sa salle commune afin de reposer ses jambes, qui, désormais, devaient connaître le château par cœur. Il pénétra dans la pièce après avoir donne le mot de passe ‘Vipère’ et alla, sans regarder autour de lui, se vautrer dans le divan deux places.

Il n’avait pas remarqué que Dawn se trouvait dans le fauteuil en face de lui. Les yeux fermaient, elle semblait dormir paisiblement. Il est vrai que l’endroit y était pour quelque chose ; le calme de la pièce, le crépitement des braises dans la cheminée, le confort des sofas. S’accoudant à l’accoudoir du siège, posant sa tête de côté dans sa main, il regardait la jeune fille dormir.

Ne préférant pas perturber la belle endormie, Isaac sortit de sa veste de sorcier son livre de poème. Feuilletant les pages, il voulait en lire qui correspondait à la jeune fille aux longs cheveux noirs.

« Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme
O Beauté? ton regard, infernal et divin,
Verse confusément le bienfait et le crime,
Et l'on peut pour cela te comparer au vin.

Tu contiens dans ton œil le couchant et l'aurore;
Tu répands des parfums comme un soir orageux;
Tes baisers sont un philtre et ta bouche une amphore
Qui font le héros lâche et l'enfant courageux.

Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres?
Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien;
Tu sèmes au hasard la joie et les désastres,
Et tu gouvernes tout et ne réponds de rien.

Tu marches sur des morts, Beauté, dont tu te moques;
De tes bijoux l'Horreur n'est pas le moins charmant,
Et le Meurtre, parmi tes plus chères breloques,
Sur ton ventre orgueilleux danse amoureusement.

L'éphémère ébloui vole vers toi, chandelle,
Crépite, flambe et dit: Bénissons ce flambeau!
L'amoureux pantelant incliné sur sa belle
A l'air d'un moribond caressant son tombeau.

Que tu viennes du ciel ou de l'enfer, qu'importe,
O Beauté! monstre énorme, effrayant, ingénu!
Si ton œil, ton souris, ton pied, m'ouvrent la porte
D'un Infini que j'aime et n'ai jamais connu?

De Satan ou de Dieu, qu'importe? Ange ou Sirène,
Qu'importe, si tu rends, - fée aux yeux de velours,
Rythme, parfum, lueur, ô mon unique reine! -
L'univers moins hideux et les instants moins lourds? »

Il murmurait chaque vers, évitant de se faire remarquer, ou de la réveiller.

Dawn était restée allongée, et s’était peu à peu apaisée, ses pensées s’étaient mises à vagabonder vers de lointaines terres qu’elle n’avait revu depuis trop longtemps à son goût. La jeune sorcière avait commençait à s’assoupir, lorsqu’un léger grincement s’était fait entendre : quelqu’un venait d’entrer dans la salle commune, elle ne savait pas de qui il s’agissait, et de toute façon s’en moquait, elle ne risquait rien dans cette salle, entre serpentards, peut-être quelques élèves avaient quelque chose contre elle, mais si tel était le cas, ils l’avaient toujours bien caché.

La sorcière resta cependant attentive au léger bruissement qui se faisait entendre. Elle ne pouvait dire s’il s’agissait d’une fille ou d’un garçon, et ne pouvait donner d’âge non plus. Elle n’ouvrit cependant pas les yeux, elle n’avait pas envie de voir tout de suite la lumière, pourtant chaleureuse de l’âtre, lui préférant les ténèbres et l’imagination. La petite brune entendit un petit bruit, mais ne pu dire d’où provenait ce son. Peut-être en face, ou bien en diagonale… En tout cas la personne se trouvait quelque part dans la pièce. Dawn entendit ensuite de doux murmures qui al bercèrent un peu, mais elle ne parvenait à saisir le sens des paroles. En tout cas le texte dit semblait très beau et la voix extrêmement plaisante. Lorsque les murmures se turent, la jeune fille hésita un moment, puis ouvrit ses yeux d’azur, et son regard marqua un temps d’hésitation, elle tentait de s’adapter à la lumière, puis découvrit la personne juste en face d’elle : Isaac. C’était la première fois depuis qu’elle était arrivée à Poudlards qu’elle voyait quelqu’un aussi régulièrement que lui. Elle se redressa légèrement et lui adressa un petit sourire. Elle remarqua le livre dans la main du jeune préfet, il venait visiblement de lire quelque chose, mais quoi ? La sorcière l’ignorait. Elle finit par lui adresser la parole d’une petite voix, le silence ne l’invitant pas à s’exprimer à haute voix :

« Bonjour… Excuses moi de ne pas m’être relever quand tu es arrivé, je songeais… tu étais en train de lire quelque chose je me trompe ? »

La sorcière s’était à présent assis bien droite dans son fauteuil et avait passé une main dans ses longs cheveux noirs pour les remettre en ordre. Elle fit ensuite craquer légèrement ses doigts puis regarda de nouveau le jeune garçon blond, attendant une quelconque réponse.

[Joli poème, il est de qui?]

C’est sur ses dernières paroles qu’il entendit quelques gémissements dans le divan voisin. La belle Dawn, dont le physique était comparable à cette princesse de conte moldu nommée Blanche-Neige, qui fut empoisonnée par sa vilaine marâtre en lui offrant une pomme rouge fortement appétissante, venait de se réveiller et porta son attention sur le jeune homme.

Un sourie ? En quel honneur ? Il n’en savait rien mais par politesse, il tenta de faire de même ce qui donna un sourire en coin assez forcé. Isaac détestait que sa bouche ait la forme d’une banane, bien souvent, elle était aussi droite qu’une latte, seul le regard exprimait ses sentiments.

« Bonsoir Dawn » dit-il en replaçant son marque page, il continuerait la lecture plus tard. « Je t’ai réveillé, excuse moi. » présenta-t-il en même temps qu’elle, ce qui fit pétiller ses yeux bleux. Passant sa main, toujours gantée, dans ses cheveux, il ne savait pas trop quoi dire à part répondre à la question qu’elle venait de poser. « Oui, c’est un recueil de poèmes. Son seul inconvénient est qu’il a été écrit par un moldu. » répondit-il en faisant glisser les pages contre son pouce. Jamais il ne se séparait de son livre.

Sur le coup, l’épisode de Strue dans les couloirs lui revint en mémoire, ca s’était déroulé il y a peu de jours donc : « Au fait, avec l’épisode Strue, cette gamine m’avait tellement mis hors de moi que je ne t’ai pas demandé si tu allais bien suite au sort. » demanda-t-il en la regardant, cherchant la moindre trace de blessures sur son visage aussi blanc qu’un champ de muguet.

Posant ses pieds croisés sur la table, il regardait la cheminée, plutôt les flammes, c’était assez hypnotique. Isaac se laissait aller dans le fond de son siège, bercé par la chaleur, et la douceur du velours vert foncé qui couvrait les coussins. Sa jeune compagne le félicita pour ses bons goûts en matière de poésie, et prit parti à ce qu’il concernant l’origine de ces quelques vers. Elle enchaîna ensuite, répondant à la question qu’il posa concernant sa santé suite au sort qu’elle reçut, lancé par une insolente gamine de première année, qui par malchance avait été envoyée à Serpentard.

« Cette histoire a été réglée par Dumbledore, mais le moindre pas de travers, elle va le sentir passer… et ça ne sera pas par un professeur. » en disant cela, il parlait de quelques élèves qui ne supportaient plus ses comportements rebelles, et aimants envers ces imposteurs de sang-de-bourbes.

Il rouvrit le livre qui contenait plusieurs œuvres, il avait une forte envie de lire, mais avant cela, il reprit attention aux félicitations de Dawn. « La sagesse n’est pas donnée à tout le monde… tu as pu le constater je crois ! Mais… merci ! », il faisait allusion à Strue bien sûr. C’est la première fois qu’il avait des compliments extérieurs, d’habitude, seule Myrielle le faisait. Il se devait d’être prudent, et à ne pas y prendre goût.

S’étant arrêté à un de ses poèmes préférés, il en lut quelques phrases dans sa tête : *Si par une nuit lourde et sombre, Un bon chrétien, par charité, …*. Peut-être qu’elle voudrait l’entendre ? Jamais il n’avait récité un poème à quelqu’un… mais en écrire ça, il l’avait fait, une fois en pensant à Myrielle. « Je vais te lire celui-ci, il est intitulé : Sépulture.

Si par une nuit lourde et sombre
Un bon chrétien, par charité,
Derrière quelque vieux décombre
Enterre votre corps vanté,

A l'heure où les chastes étoiles
Ferment leurs yeux appesantis,
L'araignée y fera ses toiles,
Et la vipère ses petits ;

Vous entendrez toute l'année
Sur votre tête condamnée
Les cris lamentables des loups

Et des sorcières faméliques,
Les ébats des vieillards lubriques
Et les complots des noirs filous. »

Il regarda encore une fois ces quelques vers qui résonnaient dans sa tête blonde. Décidément, ce moldu avait écrit les bonnes phrases pour le toucher là où son cœur battait pour une charmante Symphonie. « C’est un de mes préférés, mais je ne vais pas tous te les dévoiler. » confia le jeune sorcier représentant Serpentard à sa voisine de sofa.

S’étirant les bras, et baillant grande bouche ouverte qu’il cacha du revers de sa main, il se sentait posséder par l’atmosphère des lieux qui se faisait assez soporifique. Pensant à sa jeune petite amie portant le doux prénom de Myrielle, ses yeux se fermèrent, et des gestes inconscient, il s’accouda, posa sa tête dans la paume de sa main et s’assoupit en la présence de la jeune Aurore, mais plus connue sour le nom de Dawn Kostovak.

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