30 Novembre 1997,
Cher journal … Ah mais pourquoi j’écris ça ? Je n’en vois strictement pas l’intérêt ! C’est pour les minables d’écrire un journal « intime » ! C’est tellement lamentable ! Non, pitoyable ! Pouah ! Guimauve, voilà, c’est guimauve, flasque !, de la vraie marmelade de sentiments larmoyants ! Alors qu’est-ce qui me pousse à poser ma divine écriture sur ses pages indignes ? …………… Ben j’en sais rien pff ! À quoi ça sert d’écrire ça de toute façon ? Ben ouais, soyons logiques ! C’est un journal intime, par conséquent je suis la seule à pouvoir lire les conneries qui y sont inscrites, et donc à quoi ça sert de marquer des choses que je sais déjà puisqu’elles sont dans ma tête ? Nan mais vraiment … Bon, après tout cela pourrait être une AUTOBIOGRAPHIE ! Ah ouais, là ça sonne mieux ! C’est plus classe, ça signifie que l’auteur est plus ou moins connu, et a donc une valeur conséquente ! Pas comme un p’tit carnet pourri d’un élève désemparé ! Mais bon, une auto bio à 12 ans …, j’ai beau être géniale, c’est quand même peu réaliste ! Même pour cet idiot de Plotter Potter, on n’aurait pas vraiment pu quand il avait cet âge là. D’ailleurs je me demande comment il était, ce fameux Elu à cette époque là … Certainement avec une tête encore plus cloche que celle qu’il possède actuellement, pouarf ! Enfin bref, en clair j’écris dans un vide abyssale en papier qui ne sert strictement à rien si ce n’est dépenser de l’encre. Peut-être devrais-je faire une tâche ? Cela prendrait de la place, comblerait cette page encore quasi vierge qui me nargue, et représenterait touuuuuus les idiots, incapables, moldus, impurs, que j’ai pu rencontrer !
Bon, reprenons un peu de sérieux. Mouais, ça va être dur …, et puis je ne suis pas du tout motivée pour ! Du monologue sur papier, quoi de plus barbant ? Non mais, qui est l’imbécile qui a inventé ce concept ? Ce devait être un moldu, tiens ! Il était tout seul, comme un gros con idiot, et s’ennuyait à mort. Vie pourrie, une seule femme qui s’est barrée avec ses économies, pas d’enfants, plus de famille, la cata quoi. Et puis là, qu’est-ce qu’il voit ? Un papier, une plume. Il s’approche, il les prend et là, OH ! Merveille ! Il a une idée ! Il va, non pas écrire une poésie, un roman, pour laisser s’exprimer sa bile noire, son amertume, sa peine, sa solitude, mais un journal INTIME ! Oh oui, que ce nom sonne doux et bien ! Quelque chose bien à lui ! Que personne ne pourra lire, héhéhéhéhé ! ( c’est pour ça le p’tit cadenas inutile dessus ) Bon, bien sûr dans sa bêtise la plus totale il ne s’est pas posé la question de l’intérêt de faire une telle chose. Bah, après tout il avait peut-être juste besoin de déblatérer sur ses sensations du moment, ou de dire à tous ceux qu’il avait connu ce qu’il n’avait pas osé leur dire en face le lâche !
Bref, petite introduction pour combler la première page de ce merveilleux déchet et pour dire que je ne sais pas si j’aurais le courage de remplir le reste ! ( Si c’est le cas, j’essayerai d’arracher les autres pages ou alors je le foutrai simplement au feu … ) Bye-bye !
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