Dans la vie, il y a deux type de gens, ceux qui savent, et ceux qui ignorent. Certes, la dichotomie est simplette mais elle révélait assez bien le sentiment qu'éprouvait Susan en cet instant précis. Enfin, peut-être pas si bien que cela, d'ailleurs. La fillette était en mesure de répondre à la plupart des questions posées pour la simple et bonne raison qu'elle avait déjà étudié tout ceci en des temps lointains, quand elle était une jeune première année. Le seul problème était que justement, elle savait qu'elle savait et que par conséquent, et sans qu'il y ait une logique frappante derrière tout cela, elle se paniquait en pensant qu'elle aurait dû être capable de réagir dans la seconde.
Au final, un tel état d'esprit la paralysait, lui détruisait les neurones, embrouillait ses connaissances et la conduisait doucement mais sûrement à ne pas lever sa mimine pour proposer une réponse. Chez une élève déjà d'un naturel peu loquace, en cours du moins, c'était comme rajouter du beurre dans du gâteau breton.
En outre, la fillette tremblait littéralement devant McGonagall. Autant avec des professeurs du type Fliwick, qui lui donnait confiance en elle, elle n'avait aucune peine - ou presque - à prendre la parole, autant devant Miss Ourse Polaire, c'était le naufrage assuré question participiation. Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était prendre sa plume et noter mécaniquement ce qu'on racontait autour d'elle. Pour ce qui était des cordes vocales, elles semblaient parties en vacances loin d'ici, repassez plus tard, merci.
Susan n'était d'ailleurs même pas certaine de pouvoir parler si McGo l'interrogeait directement. Elle se contenterait certainement d'émettre quelques vagues sons indistints qui la ferait ressembler à un pingouin essayant d'entrer en communication avec un canard suite à une cécité handicapante - pour ne pas faire dans le pléonasme - ce qui lui attirerait sans aucun doute les foudres de son professeur, fussent-elles bien dissimulées. Un simple regard en disait parfois plus long qu'une longue diatribe.
La Poufsouffle essayait donc de passer, encore et toujours, inaperçue, se planquant derrière le dos de son voisin de devant ce qui, étant donné sa petite taille, ne relevait pas de l'exploit.
Elle déglutit en priant pour que la cloche vienne bientôt la libérer de son calvaire et trempa sa plume dans l'encre noire, prête à noter la suite du cours puisque ses mains, elles, au moins, avaient la sympathie de rester fonctionnelles.
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